Je n'ai pas suivi le procès de Bernard Wesphael au sens journalistique du terme: je n'y suis pas allé. Mais je l'ai suivi au sens banal du terme par médias interposés. L'ancien chroniqueur judiciaire que je suis nage dans le malaise.

Sortie du magasin du village. Devant la porte, un vélo au cadre en acier, au porte-paquets chargé: tente, godasses de marche, tasse en alu, sac de couchage. Un grand type sort avec une baguette de pain qu'il plie et enfourne dans une des fontes.

Túria le fleuve que ne boit pas le ciel

je traverse la ville méandre de lumière et de vent

chemin ocre du soleil qui fait rêver les oiseaux

les murs blancs des grandes portes de la ville ancienne éclatent

– je me réfugie / dans le labyrinthe des mots / pour récupérer / mon image première (Louis Savary)

– Si j’étais une femme je m’épouserai (Joann Sfar)

quand vient la fin d’une histoire

que les frissons se sont éteints que les étoiles pâlissent

quand le corps a cessé de concurrencer la lumière

quand tu dis viens à ton ombre plutôt qu’à l’amant

Le 22 septembre 1998, nous étions cent ou plus devant les grilles de l'hôpital Saint-Luc. Horrifiés, indignés, nous attendions la communication des médecins. Semira Adamu était, disait-on, dans le coma, entre la vie et la mort.

Un cesser-le feu- de quarante-huit heures permet à la Syrie de souffler un moment. Presque toutes les factions qui s'opposent, se déchirent, se détruisent, ont accepté de s'arrêter. Pour le temps de la réflexion?